como pode não sobrar nada? absolutamente nada! um nada tão oco que chega a ser duro. mentira, não é duro nem nada. nem é palpável. e não porque seja etéreo, simplesmente não há. lembranças ocas, ocasionais. um gesto, um riso, um gozo. em suma, nada. absolutamente nada. não é complexo tampouco. aliás, é raso, como a beira de um mar que deu pra trás. é criança, que finge se iludir com o tamanho da onda e sua coragem de enfrentá-la. não há nada nem nunca houve. não porque sonhamos – isso já seria alguma coisa. é que se o passado não ecoa, deixa de existir, vira delírio. pelo menos de estrelas mortas se pode ver o brilho anos-luz depois. mas e nós, cujo pecado e castigo foi não morrer em chamas? nos demos ao desfrute de estar vivos e nada! não sei quantas pintas, coisas pontuais, a cor das auréolas, o umbigo, que murmúrios fora de si. não lembro o perfume senão noutra pele, daí é só cheiro do cheiro, não é nada. nós então não somos nada. sei dos fatos, mas não existem fatos para além de interpretações. é o que eu quiser que seja e eu não quero nada, pois, que seja real. talvez no fato de não haver nada, de nunca ter havido, é onde repousem algum mistério e beleza, como a ideia vaga e irretocável que não se sabe de onde vem. assim, invento-nos, eventualmente, meio sem saber por quê. não pretendo alterar nada do nada que nos cabe e nem caberia a essa altura querer acrescentar nenhuma possibilidade de nada. não há nada, enfim, nem nunca seremos nada a não ser lenda, maldade que o povo comenta. um dia fulano tomou sicrana de beltrano, um bafafá, diz que até hoje se estranham e que o tal, o sem-vergonha, se fez de amigo do outro e o outro não perdoou, coitado. a moça, parece, gostava do tal que chegou de mansinho e, como não fosse santa, se apressou em dar no pé. depois, ninguém sabe o que houve, a coisa não foi adiante e o tal até se ajeitou com uma outra, mas a outra, segundo se diz, nunca engoliu essa historia e era briga a dar com pau. mas isso já faz uma cara e ninguém tem nada que ver com isso, então deixe de prosa, comadre, que eu não sou de falar do que eu não sei! e ninguém sabe ao certo de nada, porque não sobrou nada do nada que nunca houve. nem poema nem dedicatória. nem a dor do amigo nem o íntimo pedido de perdão. nem o ciúme da outra nem música da Maria. nem camisa do Botafogo nem nada. absolutamente nada.